Voci della Grande Guerra

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— Già vidi cadaveri gonfî verdi sull’acque immobili dei laghi fissare con occhi sbarrati l’indifferenza dei cieli.

Ancora una partenza.

Se la serena vista delle montagne aveva lenito, talvolta, lo spasimo, si riaffonderà più netto domani per la partenza, nel viaggio sotto la scorta delle baionette, schiavi sotto l’occhio curioso del nemico — affamato lacero sconfitto, sì — ma libero.

All’arrivo a Sigmundsherberg una zaffata che prende alla gola di uggioso di nauseabondo di costretto, che emana dai corridoi infiniti e puzzolenti, dalla turba dei prigionieri, dall’ininterrotto calpestio d’un gregge affaticato a procurar cibo ed agi alla sua povera vita vuota.

E non s’indovinano i puri, gli sdegnosi, frementi nella squallida folla che pullula nel baraccone.

Il mio vicino strimpella monotonamente per ore ed ore sulla chitarra motivi da operetta, da osteria, da folla domenicale stipata a prender il gelato s' una piazza polverosa.

Al di là della parete m’è ignoto il viso, non l’anima del prigioniero esasperante.