Voci della Grande Guerra

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ed una gala masnada di servette unte e sculettanti, una giovine e solida ostessa ridestano istinti sopiti.

Qui, almeno, qualche festa di cieli alla nostra clausura.

Sere che spasimarono in nuvole di fuoco, rabbrividirono cupe in porpore cardinalizie sfioccanti sull’arco dei boschi, si spensero in un velo violaceo sul fondo della valle.

Sere dopo il temporale, che ruppe il cielo da ponente, ed un umido verde corse le cime i pascoli le trasparenze, invase la stanza, fluì sul cielo tempestoso (a quest’ora, sotto un simile cielo, Bologna arderebbe dolomiticamente nelle torri profondate sulla foschia delle nubi) — e pigri rannicchiamenti di nebbia (come prigionieri rassegnati) nei solchi delle valli laterali.

Ansia di camminare in libertà per boschi e prati verso la meta magnetica.

Sere calme e fredde:

tetto rosso, prato verde, cielo violetto e luna gialla che leva dietro gli alberi grandi, crudezza di colori come nell’acquarello giapponese di Utamaro.